VII
Me nombra lo triste. Me maquilla despacio para la hora final. Si una mujer es asi, dónde están sus hijos? Yo puedo cerrar las manos, los ojos, las bocas, y repetir en medio del fuego : supe morir, supe morir. Y en todo el segundo que sigue estar cubierta de césped. No. Despedirte es decirme que fuimos mentira.
1 comentario:
Nunca es tarde para los comentarios. Creo que hoy en día hay dos cosas que juegan a perpetuarse: la palabra (ella lo consigue), y lo que se escribe en los blogs.
Creo que un disclaimer como el tuyo, sobra al leerte. La melancolía que desprenden tus palabras y ese abuso de comas que marca el ritmo de la respiración es una combinación divina: eso es armonía.
Opinar sobre el contenido es complicado, hay demasiado sentimiento expuesto y cualquiera tendría su punto de vista subjetivo, eso implicaría demostrar sentimientos y ni da xD. Pero voy a rescatar tu ultima frase: "Despedirte es decirme que fuimos mentira.". Muy cierto, las despedidas son el amanecer del deseo de olvido, y olvidar es una forma de mentir...
Saludos.
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